Desespejismo

Las nubes del alba marcan el fin del tiempo eterno, bello.
La luz matinal cubre implacable este desierto que es el camino del metro hasta tu puerta.
Recorro mentalmente este camino y me duele la seca soledad de mis huesos:
esta vez no vendrás a mi encuentro.
Los besos de agua quedan atrapados en la luz del alba
y siento que para atravesar el desierto no hay fuente que baste.
***
Camino. Me siento, leo y espero. No muero.
Cuando en fin atravieso tu puerta encuentro un oasis tan imaginario como el desierto.
No hay agua, no hay besos, sólo nubes tibias sobre las cuales puedo descansar.
Y desde ahí te veo, limpio y silencioso como un misterio.
Y desde ahí me ves ¿también como un misterio?
***
Mis huesos se bastan, sobre todo en días de lluvia.
Mis huesos guardan entre sus poros oasis, besos de agua y los besos del agua.

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Ay brújula descompuesta,
quisiera, pero no puedo ayudarte:
¡No se distinguir el sur del oeste!
Ahí, incrustada en mi ombligo
complicas mi existencia
pues te sigo, sabiéndote necia.

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Rescoldo

Ya-no-quie-ro ser tu musa.

Quiero poder romperme
y que me recompongas.

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Dos mil nueve

Sendero vano,
desfazado y vago.
Un año en blanco
karapampeando.

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Treinta, Sesenta, Noventa

Pienso en tu piel blanca, arrugada
sobre la cual casi no se distingue tu barba.
Ella llora la rota sincronía y yo,
sabiendo que no te podia pedir más,
tengo aceptar recibir la noticia diferida.

Estos dos dias de lluvia son para tí.

Así, hoy me toca llorar tu cuerpo ausente
y ponerte velas y unas flores desde aquí
sabiendo que no importa el lugar,
pues ya no se dónde estás.

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...

Hay una parte de mí
como dormida.
Dos notas
de equilibrio inestable
la despiertan.
Dos notas
claras y apasionadas.
¿Dónde abrir los ojos para soñar?
Despertar, para soñar.

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Dia de llovizna

Siempre que veo un arcoiris me invade un cierto temor de no volver a ver nunca más uno.
Una puede acostumbrarse a la fugacidad de los días, de las risas y del amor ; finalmente cada día que termina trae uno nuevo detrás, si las risas se apagan, queda el recuerdo velado por la nostalgia y si el amor no vuelve, el tatuaje queda imborrable. En cambio, un arcoiris no dura tanto como para dejar una marca profunda en el alma, aunque bien lo merezca. Es bello, impredecible y efímero. Podrian pasar años, antes de que se repita el halo ; quizás viaje a un pais donde no hayan arcoiris o bien sean demoniacos.
Pienso en mi abuelo, y en el aumento de sus sombras. Sé que no podré batallar contra mis genes y siento que la fugacidad de mis ojos me traicionará antes de haberme tatuado un arcoiris en las retinas.
-
En este mundo de predicciones, donde se hacen complejos modelos para domesticar lo que no vale la pena, se asesina la belleza de lo imprevisto. Y asi como el arcoiris es hermoso por su fugacidad, lo mismo lo son las lluvias y el azar.

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Moscas de antimateria

Tontas moscas que no me dejan en paz.
Pensé que el invierno las iba a callar,
o que el cambio de piel podía despistarlas.
[Ahora huelo a gengibre, a humo dulce y a sal de mar]
Dejé hidromiel en la ventana, manzanas en la puerta, ropa sucia en el salón.
Tenté a algunas pero las más tercas se rehúsan a dejarme : todavía no las contenté. Son un lastre con alas.
De nada me sirve volar, así, en este exoesqueleto en vez de alas tengo pies.
[Pies para bailar]
Sobre todo para bailar. Y olvidarme de las tontas moscas que no me dejan en paz.

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...

La tierra esta al revés. No puedo evitarlo: me gusta danzar en la cuerda floja.

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Para sacarme la espinita

Sigo pensando...

:::::::En que para ver reliquias precolombinas hay que ir a museos españoles (poco importa la ciudad)
:::::::En que ahora los mayas están de moda en Hollywood y que en París tienen un nuevo museo. Habiendo tantos objetos que no se exhibían en vez de repatriarlos decicieron ponerlos a disposición de un público culto.
:::::::En que cada vez que alguien se entera de mi origen me pregunta si tengo "antepasados indios"
:::::::En que para una gran parte del publico culto, Quechua no es un idoma ni una cultura, sino una línea de ropa de montaña.
:::::::En que en Bolivia hay muy pocos (entre los que no me incluyo) que son capaces de comprender a los tiahuanacotas, sin mezclarlos con los incas, ni los chimúes, ni los puquinas sin especular demasiado, y sobre todo sin mezclar tiempos ni costumbres. (Acá me abstengo de incluir a los amazónicos en la ensalada)
:::::::En que a ratos quisiera dejar de pensar.

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Agobiada

Salí corriendo. Maquiné la partida desde mucho antes: tenía el refugio listo. Escogí mis pertenencias con fetichista decencia, guardé las ganas de vestirme con colores mágicos para la llegada.
Una vez lejos, respiré profundamente y miré maravillada los hurones de los parques. ;

Me vestí con lo que nunca usé y bailé mis ritmos con nuevas percusiones .

hasta el alba.

Dormí en la hierba con inmenso placer.

Y si lloré, fue la primera vez que lloré cristales de cuarzo. ; ;

. . .
Al poco tiempo llegó. De súbito, en el momento más inoportuno y con una obstinación tal que no pude sino tragarme el orgullo, de rodillas sobre botellas rotas, agachar la cabeza y dolorosamente admitir que nunca me evadí de su mira.

Desde entonces no hay noche en la que no duerma abrazada a mí. Casi siempre me sofoca.

No puedo escapar de mí... Ni de mí...

Ni de mí.

. . .

Agotada, tonta y aburrida, no me queda otra opción que invitarlas a bailar conmigo, .

a charlar en las noches

y a preparar la llegada de alguna otra que, cansada de acariciar perros callejeros, no tardará en alcanzarnos.

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En un pueblito de madera y pino

Este fin de semana, a los pies del Mont Blanc, por lo menos encontré las preguntas.

Y, volviendo a pie por la arboleda de la ciudad vacia encontré algunas respuestas.

Hay cosas a las que no renuncio:

Mis mundos paralelos, a los que entro por instantes, donde me encuentro con mi tribu de gente calida y aventurera, marcada siempre por nuevas cicatrices. Mi corazon paplita alli. Y mis hijos naceran alli, en medio de un inmenso, calido y dulce amor.

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Una rosa

Al levantarme vi una rosa en mi ventana. Arrancada de la calle, no una rosa como la del Principito, pero una rosa simple y bella. Mi rosa.
Pensé que era tuya.
Me dieron escalofrios.
Pero ahora que te pregunto, no fuiste tu quién la puso en mi amanecer.

Por dentro, unos pedacitos de cristal roto vibran y quieren volver a latir. Solo falta que suelte el lazo que ata mi camisa de fuerza.

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Europa

Es dificil concectarme contigo aqui. Busco tus venas, tu alma, tu savia. Lo intento y no encuentro por donde comenzar a abrazarte. No encuentro el momento para dejarme abrazar.
Los arboles del bosque estan perfectamente ubicados en una cuadricula: estas completamente peinada. Temo echarme en el pasto porque tiene dueño, horarios, normas, castigos.
(Esta tierra es como la pachamama con cirugia plastica. Le cuesta mostrarse; me cuesta sentirla)

Intento entender qué hay detras de esa aparente frialdad.

No puedes hacer crecer pasto en las calles porque enseguida te lo arrancan. Tienes prohibido poner flores fuera de los jardines. No puedes derrumbarte sin que te pongan barreras de contencion. Y si osas vestirte de nieve, te clavan estaciones de esqui.

(Sin embargo es bella: verde, amarilla, blanca, violeta. Se cambia de ropas y sigue viviendo)
No logro imaginar el no ser dueña de mi cuerpo.

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Corto circuito

Ya.
Todavía no me acostumbro.
Lo peor es que podría acostumbrarme.
Y que tengo que acostumbrarme.
En esta ciudad de juguete, todavía no me suelto, como cuando comienzo a frenar si la bicicleta empieza a ir demasiado rápido al bajar una pendiente.
En medio de este orden, de este esquema tan infame y consumista,
de este sistema tan ergonómico
se me ocurre que para no dejar de pensar y recobrar el sentido del tacto en estas alas asustadas
no hay mas camino que perseguir mis luces viscerales, explorar mis miedos.
Sólo que siento que aun tengo los ojos cerrados.

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No sabía su nombre

Llegó de la selva sin nada más que su hijo enfermo. Hace un par de días se quedó sin qué comer. La ciudad es un monstruo infeliz y voraz. Le dijeron: busca 17000 y veremos qué podemos hacer. Quizás, ahora, si encuentra a un coleccionista de monedas pueda tener una oportunidad.

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Suave

Me declaro perdida en este mundo, con los pies en un camino, la cabeza en la

estratósfera
y el corazón flotando entre la bruma.
Me elevo.............................................................................................
entre las melodías que me apaciguan y mi piel traspira tibieza.
Mis ojos se enamoran de las estrellas...................................................
Simple y sencillamente no se dónde estoy, ni qué soy.

Me siento como un puñado de energía

que es parte del todo,

que es parte de nada.

Imagino dormir en el verde mar de la selva ................... y amanecer en una cumbre nevada,
mientras mi cuerpo sueña entre tus brazos y mi alma viaja hacia esa bella luna roja.

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Segunda era

Solo pienso en llegar a casa. Estoy cansada de escuchar penurias e intoxicada por la comida putrefacta. Las tareas de reconstrucción que me asignaron resultan más pesadas de lo que pude imaginar, no por el trabajo físico, sino por la exigencia de un estado de ánimo positivo para consolar a los sobrevivientes.
Algunas paradas nos dejan a merced del sol, mientras esperamos que los esclavos arreglen la ruta devastada. Si para llegar al río la bajada no fuera tan escarpada, con gusto me daría un baño. Hace calor y el camino está completamente polvoriento; no llovió hace semanas.
Es curioso que esta ruta, otrora tan transitada ahora esté casi desierta, silenciosa.
Avanzamos a buen paso, y cada uno va absorto en sus pensamientos. No elegimos estar juntos, y menos sobrevivir juntos.
Es la segunda vez que voy a Pompeya después de la erupción del volcán, y ya estoy pensando cambiar de destino ¿es que realmente tiene sentido intentar recuperar el esplendor perdido?

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Hoy, 06/06/06, desde algún oscuro sótano

Quedó bien la estrella de cinco puntas. Fue buena idea trazarla con compás, la página web del Tezbill está bien práctica, ya era hora de poner unas instrucciones claras en la red. La pulcritud no quita lo satánico.
El altar con la imagen se ve alucinante. Tengo la brújula en el bolsillo, me sudan las manos. Todavía no llegó el gato negro. Me siento inquieto. "Muéstrate como eres, no tengas miedo" me dijeron, como si fuera a comparecer ante un tío de buena onda. Si, claro, no me la creo. Intento tranquilizarme pensando en otra cosa.¿Cuántos saben que un satanista ganó el premio nobel? ¿Quiénes participaron en la procesión de 1889?. Charlo con los demás.
Se abre la puerta: llegó el gato. Respiro aliviado. Sin el bicho ese las cosas no funcionan. No cabe duda de que entre las sociedades secretas, las otras pandillas y las pinches beatas ingenuamente cautas hicieron desaparecer todos los gatos negros de la ciudad.
Vibra la alarma de mi celular: ya es hora. Lo apago. Encendemos las velas negras sincrónicamente: hoy es el amanecer del 6 del 6 del 6. Saco la brújula y el orador comienza: In Nomine Dei Nostri....

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Buen viaje

Esa despedida fue como lanzar un fósforo encendido a un bloque de clatrato de metano.

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