Dia de llovizna

Siempre que veo un arcoiris me invade un cierto temor de no volver a ver nunca más uno.
Una puede acostumbrarse a la fugacidad de los días, de las risas y del amor ; finalmente cada día que termina trae uno nuevo detrás, si las risas se apagan, queda el recuerdo velado por la nostalgia y si el amor no vuelve, el tatuaje queda imborrable. En cambio, un arcoiris no dura tanto como para dejar una marca profunda en el alma, aunque bien lo merezca. Es bello, impredecible y efímero. Podrian pasar años, antes de que se repita el halo ; quizás viaje a un pais donde no hayan arcoiris o bien sean demoniacos.
Pienso en mi abuelo, y en el aumento de sus sombras. Sé que no podré batallar contra mis genes y siento que la fugacidad de mis ojos me traicionará antes de haberme tatuado un arcoiris en las retinas.
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En este mundo de predicciones, donde se hacen complejos modelos para domesticar lo que no vale la pena, se asesina la belleza de lo imprevisto. Y asi como el arcoiris es hermoso por su fugacidad, lo mismo lo son las lluvias y el azar.

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Para sacarme la espinita

Sigo pensando...

:::::::En que para ver reliquias precolombinas hay que ir a museos españoles (poco importa la ciudad)
:::::::En que ahora los mayas están de moda en Hollywood y que en París tienen un nuevo museo. Habiendo tantos objetos que no se exhibían en vez de repatriarlos decicieron ponerlos a disposición de un público culto.
:::::::En que cada vez que alguien se entera de mi origen me pregunta si tengo "antepasados indios"
:::::::En que para una gran parte del publico culto, Quechua no es un idoma ni una cultura, sino una línea de ropa de montaña.
:::::::En que en Bolivia hay muy pocos (entre los que no me incluyo) que son capaces de comprender a los tiahuanacotas, sin mezclarlos con los incas, ni los chimúes, ni los puquinas sin especular demasiado, y sobre todo sin mezclar tiempos ni costumbres. (Acá me abstengo de incluir a los amazónicos en la ensalada)
:::::::En que a ratos quisiera dejar de pensar.

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Europa

Es dificil concectarme contigo aqui. Busco tus venas, tu alma, tu savia. Lo intento y no encuentro por donde comenzar a abrazarte. No encuentro el momento para dejarme abrazar.
Los arboles del bosque estan perfectamente ubicados en una cuadricula: estas completamente peinada. Temo echarme en el pasto porque tiene dueño, horarios, normas, castigos.
(Esta tierra es como la pachamama con cirugia plastica. Le cuesta mostrarse; me cuesta sentirla)

Intento entender qué hay detras de esa aparente frialdad.

No puedes hacer crecer pasto en las calles porque enseguida te lo arrancan. Tienes prohibido poner flores fuera de los jardines. No puedes derrumbarte sin que te pongan barreras de contencion. Y si osas vestirte de nieve, te clavan estaciones de esqui.

(Sin embargo es bella: verde, amarilla, blanca, violeta. Se cambia de ropas y sigue viviendo)
No logro imaginar el no ser dueña de mi cuerpo.

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No sabía su nombre

Llegó de la selva sin nada más que su hijo enfermo. Hace un par de días se quedó sin qué comer. La ciudad es un monstruo infeliz y voraz. Le dijeron: busca 17000 y veremos qué podemos hacer. Quizás, ahora, si encuentra a un coleccionista de monedas pueda tener una oportunidad.

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Hoy no

Pucha qué ganas de viajar.
De sumergirme en la selva, de olerla.
Pucha ¡qué ganas de verla!
De ser por un instante parte de ella.
Qué ganas de dejarme abrazar por la humedad bochornosa que exhalan los árboles.
Pucha. Qué ganas de ser tierra, hoja, humus.

http://www.sernap.gov.bo/madidi/
http://www.nationalgeographic.com/ngm/0003/madidi/gallery06.html
http://cajondeprensa.blogspot.com/2005/11/madidi-blues.html

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